MARCA ESPAÑA

Pongo fin a mi retiro semanasantero para volver a mis aposentos y reflexionar sobre la tan trillada marca España. Observo desde la distancia la devoción de las Campos y los Banderas petrificados a pie de balcón, la mutación de Pipi de asesor de macarras a nazareno, y el afán de Tita Thyssen por colarse entre cofrades. Me pregunto si todos ellos son marca España, ésa tocada de muerte en los últimos tiempos por la imputación de la Infanta, la misma que pone la guinda a la hecatombe patria. El juez Castro se deja los restos en su último caso y llama a sus filas a Cristina, como ya vaticinó hace meses la Pantoja, pero el Monarca mueve los hilos y da la cara por su pequeña, que de momento no tendrá que declarar por deseo de la Fiscalía. Mientras la hija del Rey se refugia en el manto protector de sus colegas de La Caixa, su marido y cabeza visible de la trama prepara las maletas y planea nueva vida, con trabajo a medida y lejos del banquillo, en Qatar, una de las tierras donde mejor se codea la amiga entrañable. Curioso. Sin salir de Palacio, Letizia vuelve a la picota y ve como sus secretos mejor guardados se ventilan en todas las librerías. El autor, ya bautizado como primo traidor, sortea la crisis y habla de abortos, patrañas de toda índole y obsesiones en un libro que deja al descubierto todas las miserias de los Ortiz Rocasolano. Un nuevo mazazo para la princesa, que, según cuentan, ya se desahoga con un profesional. El mismo quizá con el que lo hacía la Esteban en sus tiempos de terapia. Hundida, perturbada y sin apoyos, la de San Blas se arranca la petaca y entierra su trono televisivo a golpe de verdades en forma de porrazos a compañeras, maridos y todo el que pasaba por allí. Los que vitoreaban cada "¿Me entiendes?" de la rubia, ahora le hacen el vacío, los que la llevaron un día a dar las Campanadas,  ahora ponen en manos de otros su futuro, y los que lideraron la noche del viernes con un espectáculo bochornoso que a muchos les recordó a las marcianadas de Carmina, prometen no mencionarla hasta nueva orden. Para cubrir la baja de Belén, nada mejor que todos sus aledaños haciendo carrera por la cara, bien sea desde los trampolines, haciendo dieta en directo o montando un stand de uñas en el extrarradio. Parece que las famosas vacas flacas se han instalado en Ambiciones, en la corrala de los Campanario y hasta en el currículum de la Trapote, de estado civil periodista. Antes de beber para olvidar, acudo al estreno de Las Chicas del Calendario, versión teatral de una historia real ambientada en la Inglaterra de los noventa, donde un grupo de mujeres se desnudan con fines benéficos en una asociación femenina. Con Beatriz Carvajal a la cabeza, siete actrices sin complejos reivindican el papel de la mujer trabajadora, madura y liberada. Un papel que ha representado como nadie fuera y dentro de los escenarios Sara Montiel. Nuestra manchega más internacional nos deja sin hacer ruido y se despide dejándonos un patrimonio artístico y cultural sin parangón; el de una verdadera dama del cine que conquistó Hollywood en su época dorada, que rompió fronteras durante décadas, y que todos recordaremos como el rostro más bello y transgresor de la gran pantalla. Hasta siempre, Violetera, tú sí que eres marca España y reina de las Varietés.