MARTIRIO Y BÁRBARA REY, MIS ´AMANTES PASAJERAS´

Lunes. Abro la persiana, veo llover y la vuelvo a cerrar al mismo tiempo que sube el café. Por este orden. Hago balance del fin de semana con poca destreza, estoy espeso. Opto por dejarlo para otro momento. Tres días después me dispongo a teclear sobre dos clásicos: Martirio y Almodóvar. De la persona al personaje, de la peineta al travestismo, de la realidad a la ficción. Dos formas de plasmar arte, sentimientos y miedos. Martirio esconde a Maribel tras unas gafas sombrías, pero la siento cuando canta, cuando habla, cuando menea el abanico. Una artista que no se vende, que no se compra y que nunca defrauda. La palpo como a mi mejor amiga, mi mayor confidente, mi aliada. Cuando se baja el telón, la diva se esfuma y vuelve a ser la vecina anónima. Con Pedro pasa algo parecido. Aparece y desaparece. Dicen los críticos que Los amantes pasajeros es más de lo mismo. Puede ser. El delirio, las formas fálicas y el “Anda, maricón” continúan estando presentes. Guiños a una sociedad en declive vistos desde la atalaya de un director que ya no pisa suelo llano, pero que es fiel a su sello, a su esencia y a su público, llevados al cine de la mano de las chicas Almodóvar de toda la vida, y aderezados por nuevos talentos. Actores consagrados que actúan al unísono con veinteañeros de tirón en una vuelta a los orígenes, a la comedia, al joven manchego que se abre camino entre armarios cerrados y vidas oscuras. A ninguno de los dos les puedo reprochar nada. Son eso, clásicos. Y los disfruto como tal, sin miramientos.

Martes. Movidas telecinqueras. Mientras Kiko vuelve a encabezar el eje del mal tras noventa días de retiro televisivo cual princesa abatida, algunos de sus compañeros tuercen el morro cuando se hace oficial su ascenso a presentador. Entre ellos, la pequeña Campos, que está nerviosa, angustiada y abandona el taburete cuando se rumorea que su piloto vuela alto en compañía de otra rubia. Terelu recupera la actitud de antaño, de sus tiempos de chica Caprabo, y se dirige a la plebe desafiante, con el dedo índice en alto, y retando a todos los que se atrevan a correr el supuesto bulo. Su madre, por su parte, se derrumba y pide clemencia a su público entre pucheros: “Lo que le están haciendo a mi hija, lo estoy pagando en salud”. Con las Campos no se juega.

Miércoles. Habemus Papa, saltimbanqui revelación y nueva bofetada a la Monarquía. La esperada Fumata Blanca confirma que Benedicto ya tiene sustituto. Es argentino, jesuita y, según Ana Blanco, un señor muy humilde que viaja en metro. La misma expectación crea el salto de Raquel Mosquera, que desbanca al mismísimo Falete y se tira a la piscina con los pies en punta, las carnes prietas y un maquillaje idéntico al que utilizó en la boda de Rociíto. La peluquera protagoniza el minuto más visto del día y se viene arriba dedicando besos de artista a diestro y siniestro. Respaldada por una conocida editorial, Bárbara Rey podría estar en negociaciones para llevar a las librerías su autobiografía. Dicen algunos medios que la vedette pondría punto y final a la leyenda para contar con pelos y señales su amistad entrañable, sus misteriosos espionajes y sus secretos de alcoba más íntimos. La consorte mantiene la calma y se va a un asador con sus cuñadas, muy socorridas en estos casos. Se avecina tormenta real. Qué bárbaro. ¡Tener amigas para esto!