SOR LUCÍA Y EL PECADO DE LA TABLADA

Viernes. Me meto de cabeza en el vertedero del pajarito y entro al trapo en una mesa tan redonda como estúpida que termina enganchándome. Los tweets corren como centellas y consiguen aunar a golpe de click a Sor Lucía, la religiosa más molona que han parido los medios, al cubano Dinio intentando darle el sí quiero a Marujita en las bodas de Kiko y a eruditos de las redes que discuten sobre el despido fulminante de Aída Nízar, esa pobre chica que tiene hilo directo con Dios y que la lía igual de gorda en el pueblo de Churra que en la embajada mexicana. El problema es que el todopoderoso estaba presente y Vasile tuvo que apurar el finiquito. De la que nos hemos librado.

Sábado. Me quedo con ganas de fauna de la de carne y hueso y me doy una vuelta por la Gran Vía con paso raudo y veloz, por eso de la operación bikini. Un paseíllo inspirador que siempre te hace replantearte el sentido de la estética y la línea fina que separa la personalidad del bandeo callejero a lo Gandía Shore. Un repaso de tendencias que se queda en interruptus cuando las masas le abren paso a una diva posmoderna sin parangón. Yurena, Tamara en nuestros corazones, desfila indolente con tez inmaculada y flequillo ahuecado dejando al personal hecho fiambre. Tiene luz propia la tía. Ya quisiera Tamara la buena. Le pierdo la pista a la diva del No cambié y tomo asiento en el Teatro Prosperidad, un habitáculo que huele a naftalina pero que se convierte en un QTTF de lujo a ritmo de cuplés. Un género que se encarga de desenterrar Olga Mª Ramos, digna sucesora de su madre y artista triunfal lejos del folclore mundano. Un recorrido por una época en peligro de extinción que consigue que me suba al escenario, me estremezca y salga de allí afligido pensando que cualquier tiempo fue mejor. ¡Cuánta verdad rezuma el cuplé! Repetiré.

Domingo. La cuchipandi de Juan Peña se va de boda a Segovia. Uno de los difuntos de Vicky Martín Berrocal abandona la soltería pasados los cuarenta y organiza un fiestón sin precedentes donde comparten combinados hasta el amanecer un montón de exparejas bien avenidas. Un grupo digno de análisis donde famosillos y famosillas ejercen de gueto inclasificable perviviendo juntos, revueltos y viceversa. Por allí andaban Fonsi y Alba Carrillo, Javier Hidalgo y Sol González, su conquista de esta semana y ex a su vez de Fonsi, su homóloga Ariadne Artiles, Eugenia Silva mano a mano con el Borbón que un día le rompió el corazón, Chenoa y su antiguo Curi, Luján la celestina estrenando maromo y así sucesivamente. No sigo porque me pierdo.

Lunes. Amanezco hecho añicos al enterarme de que mi estimada Tablada ha pasado una noche en los calabozos al estilo tonadillera. La resignada Elena (tercera generación) se disponía en su todoterreno al borde del embargo a dejarse el tipo bailando Bulería, bulería con su club de misses cuando la poli la pillaba circulando en dirección contraria, pasándose por el forro los semáforos en rojo y, al parecer, triplicando la tasa de alcoholemia a lo largo y ancho de la calle Alberto Alcocer. Algo que Elenita no alcanza a comprender porque, según sus palabras, sólo se había tomado unas copillas de vino. Sean unas copillas o unas copazas, lo realmente dramático de todo esto es que tendrá que apoquinar la multa sí o sí, viajar en transporte público durante los próximos ocho meses y ver cómo sus morros deshidratados a la salida del cuartelillo se ventilan en todos los quioscos. Que no cunda el pánico, Helen, esto pasa hasta en las mejores familias. Ahí tienes a Miguel Ángel Rodríguez. Tú al menos diseñas bisuta de la cara y te sacaste el carné en Miami. ¡Ea!