Escurrir
el bulto unos días y que te pille el toro, es todo uno. En ésas me encuentro
frente a la hoja en blanco y el bloc de notas a rebosar de apuntes en vías de
desarrollo para compartir con los osados que continúen dejándose caer por esta bacanal de impresiones. La semana ha
dado para mucho y la cuesta de enero ha retornado en un sin parar de shows a
todos los niveles. La moda española lo dio todo en las fashion weeks; hablo en
plural porque lo que algunos seguimos llamando Cibeles, cuenta desde hace años
con un duro competidor al otro lado de la capital. La MFSHOW se postula como la
alternativa perfecta a la Mercedes Benz, y la crítica así lo hace saber. Y si sirve de algo, un servidor también. Tras
empalmar una con otra y otra con una, es un gesto de honestidad admitir que la
minoritaria se come a Ifema con patatas y ali oli, dando cabida a profesionales
más allá de los clásicos cibelinos y
en un entorno privilegiado con toque internacional. Todo lo contrario al garaje
con luces que capitanean Cuca Solana y cía desde que la propia Cuca vino al
mundo. Para intentar sintetizar, destaco las propuestas de Marcos Luengo en la
Sala de los Cristales del Palacio de Cibeles; asturiano de pro y con talento a
raudales. Por partida doble y con ambiente bucólico, se llevaron el premio a la
mejor colección de esta edición los chicos Alvarno, un par de mozos que ya quisieran
los Dolce & Gabbana. El front row,
pobre, todo hay que decirlo. Sin desmerecer a las dueñas de los pompis que
ocuparon la primera fila, hay que recordar, así sin acritud, que las grandes
estrellas del cuché patrio declinaron la invitación, de la misma manera que,
como viene siendo habitual, hiciesen primeras figuras de la política, la
sociedad o la realeza. Mismamente Letizia, que se mimetiza con la plebe para
irse de mojitos por Malasaña, pero le cuesta un triunfo arrimar el hombro cuando
se trata de apoyar la causa fashionista de su país. La que, por otra parte, se
desvanece sin visos de remontar casi tanto como en otro tiempo la industria del
cine. Los Reyes tampoco pasearon palmito por los Goya, ni falta que hizo. En
esta ocasión, el pueblo se volcó con los actores y la gala arrasó en audiencia.
Dani Rovira se lució y los días posteriores no se hablaba de otra cosa; que si
el beso de Rovira-Lago, que si el desgreñe de Penélope, que si la omnipresencia
de Nieves Álvarez en todo sarao que se precie. Sí, aquí me detengo. Nieves me
trae de cabeza desde hace tiempo y ya no me puedo reprimir más. Sin quitarle
méritos a la chica, que es mona y ha triunfado fuera de nuestras fronteras
(detesto esta expresión pero ahora mismo no encuentro otra), la pobre está
sobreexpuesta de un tiempo a esta parte y quizá no le haya dicho nadie que eso pasa
factura. Álvarez se ha intentado reconvertir en presentadora pasado el arroz de
las pasarelas (qué profesión tan cruel), pero lo de arrastrar los morros y el
esternón hasta cualquier alfombra roja ya se las trae. Nunca lo hace sola, para
más inri. La tía lleva en el cogote al italiano que tiene por marido y que
jamás hemos oído pronunciarse. Los rumores de crisis los salpican cada dos por
tres, pero ellos posan mirando al infinito y santas pascuas. Tampoco se apearon
de la semana fantástica de los Valentinos. Los he dejado como traca final porque
se lo han ganado. El diseñador y su socio/pareja/expareja (hay opiniones para
todos los gustos) volaron a España en business y con un séquito de mayordomos y
animales de compañía. Aquí les esperaba lo mejor de cada casa para dejarse el
bronceado y los higadillos en un porrón de cenas, fiestas flamencas y demás
jaranas con Naty Abascal como maestra de ceremonias. Otra cosa no, pero Naty es
la mejor anfitriona que ha parido este país, y la única capaz de convocar a
socialités, actrices de nueva hornada, matrimonios de conveniencia y ricas de
cuna como las Segrelles. Desde entonces, no se ha vuelto a saber de ninguno.
Para contrarrestar, yo me he dado de bruces con Elena Tablada y su cuchipandi en el interior de Válgame Dios, el garito que regenta Raquel
Meroño en pleno Chueca. Alrededor de la mesa charlaban la propia Tablada,
Raquel Rodríguez y otras tantas guapas de oficio que no recuerdo el nombre. No
estaban María José Suárez ni Eva González, fieles al local, pero sí una Arancha
de Benito desbocada a pie de barra y compartiendo con los presentes que su
última relación tan pronto va como viene. Me costó reconocerla entre tanto
maromo, pero su voz es inconfundible. Quién sabe si por allí andaba el pequeño
Nicolás marcándose un simpa a la vera
de Mariló, su nueva mejor amiga. ¡Si es que ya no queda gente honrada como la
Esteban!
