¡DIOS SALVE A LA SARTORIUS!

Todo comienza hace dos meses. Un lunes por la mañana, en cuestión de minutos, coincido con Isabel Sartorius en una farmacia, un estanco y un fast food, por este orden. Prometo que no la estoy siguiendo, y ella a mí creo que tampoco. A primera vista me parece más alta, más rubia, y con más piel de naranja que en pantalla, pero lo que de verdad me impacta, es que no sea capaz de coordinar sus compras. En la farmacia pretende comprar tabaco de liar, en el estanco ansiolíticos, y en el fast food, ni las camareras, ni yo mismo, entendemos si la leche la desea entera, semi o desnatada. Ante la duda, el café se lo sirven solo. Abona diez céntimos de propina, se atusa el pelo, y con sonrisa floja, Isabel, su café para llevar y su mini vestido de flores, echan a correr por la calle Velázquez en busca de taxi. Quizá ése sea el mismo que la conduce directamente a la sede de Interviú, puesto que días después la veo ataviada con los mismos floripondios en una brillante entrevista de Juan José Millás. Lo de brillante lo digo por él; Sartorius, lejos de convencer a los lectores de que su libro merece lanzarse al VIPS y soltar veinte euros, se muestra indecisa, neurótica y fuera de sí. Ante tremendo percal, Millás finaliza la conversación a mitad de camino porque la señorita no se encuentra en condiciones ni está a la altura del cuestionario. Si es que ya se sabe, el café solo a palo seco con ansiolítico y cigarrillo sin filtro, se digiere fatal. En ese momento llego a la conclusión de que la eterna ex no encuentra su sitio en el mundo, y haciendo examen de conciencia, me produce pánico pensar que los españoles no le hemos dado oportunidades para reinar fuera de Zarzuela. Le permitimos anunciar azulejos, colaborar en las mañanas, y hasta diseñar bolsos horrorosos. No es suficiente. Hoy el escenario cambia, no me la encuentro haciendo recados, pero sí en portada de revista. Los cachés están a la baja, así que lejos de poder esperar a que su hija sea mayor de edad, la coloca a su vera en la exclusiva para engrosar el cheque. Mencía, con quince años, aprovecha para echarle un capote a su madre. Parece inteligente, estudiosa y estable. Esto me consuela, pero sólo un rato. Cuando me queda media entrevista por leer, empiezo a notar un comportamiento extraño en mi cuerpo, cambio el orden de las palabras y me salto líneas; me asusto, ¿tengo demasiado sueño, principios de dislexia? A la espera de un chequeo completo,  sigo a Millás y dejo a las rubias a medias. Tengo mal cuerpo y me tomo un ColaCao con pepitas antes de dormir. Llevo meses buscando las pepitas, pero tengo el consuelo de que están en el fondo del bote, eso es lo que dice Terelu, y yo soy pro-Campos a muerte. Antes de apagar la luz, miro a la nada y me pregunto qué le pasa exactamente a Isabel, por qué no consigue ser feliz, qué habría sido de este país si ahora fuese princesa de Asturias, si Leonor se llamase Mencía... y sobre todo, a qué se refiere cuando balbucea con los ojos inundados que Letizia es el tipo de mujer que a ella le gusta. ¿Lo dice por su cero piel de naranja, su estabilidad encima de unos Manolos, su palacete… o su príncipe? ¿Nos arrebataron a nuestra reina?  Cierro los ojos y pienso en silencio... ¡Dios salve a la Sartorius!